Canton

On ne peut boire le passé
Qu’avec nos réminiscences
Un jour long et vide
La traverse qui coule en avant
S’échappe notre prise
Au désert focal la poigne

Mais j’ai vu de ce matin
La pluie le printemps contre la glace
Venir du canton d’Archambault
Miron détrempé de poésie
Petit enfant et sa pelle
Prêt à ce dire entre mille
De distance en allée